Clon

Me han clonado el blog
Me han robado mis palabras imperfectas
Y ningún lector parece darse cuenta.
Alguien se metió en mi casa
En mis cosas
En mi cama
Ni mi gata lo ha notado
Creo saber por qué están todos tan conformes.
Mi clon es igual a mí.
Pero más bueno.

Por el amor de Dios

Hay un tipo tirado en un portal
de la avenida Callao
Tiene un brazo extendido
Pide algo
Las personas miran a otro lado
Apuran el paso
Aprietan el dinero
en los bolsillos
Se sienten agredidos
y se defienden
El tipo no habla
pide algo
pero no es un mendigo.
Es un borracho
Me parece que ya sé
lo que le pasa
-¿Le doy una mano para levantarse jefe?
- Sí, ¡gracias!(sonrió)
Eso era todo

Homeless (II)

He vuelto a ver luz en tu ventana
mientras camino por la calle oscura.
Ese simple detalle
inadvertido por el mundo

Para mí es la vida.

El alma de las cosas

Quizás buscamos sin saber
lo que no existe;
dentro del pecho, detrás de tu mirada
Tal vez debiéramos dejar que nuestro cuerpo
sea sólo eso, la mejor de las moradas.

¿No será en otro lugar donde ella vive?
(en una carta, en un café o en una rosa)
¡oh geografía equivocada del poeta!
no es en el cuerpo donde hay alma
es en las cosas.

La Consulta

Sin fortuna he consultado
a los doctos del amor;
pitonisas, adivinas
falsas reinas del tarot
Solamente necesito que
en romance me lo expliquen:

Si es posible devolver
tantos besos que robados
escondidos y olvidados
no se han muerto
en el fondo de un cajón.