lunes, 28 de diciembre de 2009

Cualquier universo

Cualquier universo nos espera
En una flor, en un beso, en una idea
Cualquier universo está aguardando
Al hombre, a la mujer
Que lo descubra.

domingo, 20 de diciembre de 2009

Sures

Para mi el sur es una raya
que va de Buenos Aires a Santiago.
Llega hasta la Patagonia y calla
surcando mil desiertos despiadados.

También el sur del uruguayo
(ese que existe, nosotros lo habitamos)
o el del poeta ciego
con gauchos y paisanos.

Es Camino del Sur
que invita a ir Sureando
silbando mil canciones
que para mi son tangos

Qué sur de aquellos sures
es el que yo más amo?
Seguro que el de Manzi,
con Manoblanca al lado.

El sur de las estrellas
El sur de aquellos ojos
que sueñan en Pompeya
esperándome.

viernes, 18 de diciembre de 2009

Raro

Rara vez escribo algo completamente falso
Rara vez escribo algo completamente cierto.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Golpe de suerte

Quemé tus cartas
Olvidé tu teléfono
Borré tu correo
Me cambié de ciudad
Rompí tu foto
Regalé tus libros (incluso los dedicados)
Dejé de nombrarte
Ni siquiera te pienso

Y sin embargo esta noche
Tiraría los dados una vez más.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Testamento

Me preguntan cómo me gustaría
que me recuerde mi hija mañana.
Como a todos, que su padre fue un buen hombre.
Que con errores, luchó para que la vida
la dañe lo menos posible. Que la amó.
Que le enseñó algunas cosas.
Pero esos deseos los tenemos todos los padres.
Mi sueño particular es que un día, revisando trastos en desuso
ella encuentre uno con forma de
poesía imperfecta
Y se diga que su viejo
no lo hacía tan mal.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Un viejo indecente

El viejo escribía bien
Era un borracho
que escribía bien
Trabajaba de cartero
de cartero-escritor
y lo hacía bien.

De joven tenía la cara llena de granos
nunca tenía un centavo
Pero escribía bien.

Luego se hizo famoso y tuvo plata
Siguió escribiendo bien
Hacía escándalos por TV
jugaba todo en el hipódromo
(era bueno en eso)
Pero seguía escribiendo bien.

A los críticos expertos no les gusta
Con Miller es lo mismo:
lo acusan de misógino sexista
sin talento
Pero escribía bien.

Las mujeres generalmente lo odian
porque su poesía es sucia
como lo era él
Nadie quiere a un tipo que putea, escupe
y tiene úlceras tan sangrantes como descuidadas .

No duraba en ningún trabajo
no está en el Olimpo de Las Letras
pero ese viejo escribía endemoniadamente bien.
A mí me gusta.



("...Bukowski ya no puede escribir, está terminado,se acabó, mira cómo toma. Antes nunca venía a las fiestas. Ahora viene a las fiestas y se lo toma todo y luego insulta a los que de verdad tienen talento.Yo antes lo admiraba, cuando se cortaba las muñecas y cuando trató de matarse con gas. Obsérvalo, está mirando de reojo a esa chica de 19 años...")

sábado, 12 de diciembre de 2009

Aristocracia argentina

Me da ternura cierta aristocracia
que ya no es sino que ha sido
En ciertos linajes de guerreros
En estancias inmensas como pampas
Pero ya no
Aquella señora que mayor
bebe té en la Recoleta
Ya no hay fortunas
Pero aún tiene bibliotecas
y recuerdos de París
para contarme.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Homeless

Y aquí estoy yo, sin voz, sin rostro,
sin fe.
Pálido de soles invernales
y madrugadas frías;
homeless que te pregunta
si le permites tu baño,
o tu cocina
porque no se anima a pedirte
tu corazón.

Poesía Imperfecta

Poesía torpe de mi amor irregular
plagado de defectos, de recortes,
de intentonas
que llega sin saber adonde va.


¿Adónde irá pues este amor?
Con ansias de salir maravilloso.
Pero es rudimentario y con hilvanes
y su poesía, tan imperfecta como yo.