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Poesía Imperfecta en la voz de María García Esperón
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Baudelaire
Me adjudican todas las cosas que he contado
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La vida se va Aunque las noches de domingo acaben mal Es aquí y ahora Mañana no existe O quizás seamos nosotros los que no existamos N...
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Ya sé que estás exhausto Que no sentís las piernas Que estás mareado Que te falta el aire Y que tenés ganas de llorar de dolor. Y yo que est...
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Extraño monstruo Bestia soñadora Que custodia A Notre Dame De sus amados Padres infernales -
Harta de borrachos que le hablan de amor Para tener sexo La chica del bar (la camarera) Se inmunizó Incluso contra chicas Que le hablan de s...
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No quise cruzarme en tu camino Ni que te fijaras en mí No pretendí llamar tu atención Tosiendo a propósito Pensando en voz alta Hablando en ...
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El convidado de piedra El último orejón del tarro El que nadie nota cuando se va El cuatro de copas El bueno para nada El callado El último ...
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Y deberás plantar y ver así a la flor nacer y deberás crear si quieres ver a tu tierra en paz el sol empuja con su luz el cielo brilla renov...
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Te llamaría esta noche Para salir por ahí Hay un lugar extraño Al que me asomé Te quiero llevar Porque es misterioso Como vos Tomaríamos alg...
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Piso de tierra Chapas en el techo Mujeres sin edad Hombres viejos Adolescentes Jornaleros Casados Cumbia Olor a vino Semidesnudas invitan de...
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Cómo poder hablar de amor en bares con televisión? Si en el momento justo en que mi corazón se parte / tus ojos se distraen por un instante ...
Un Oliverio
"De repente: el vigilante de la esquina detiene de un golpe de batuta todos los estremecimientos de la ciudad, para que se oiga en un sólo susurro, el susurro de todos los senos al rozarse" Oliverio Girondo
Dedicatoria de "La musa de la mala pata", Nicolás Olivari (1926)
“Dedico este libro, grotesco, rabioso e inútil, a todos los empleados de Comercio de mi ciudad. Pobres seres canijos y dispépticos que nunca conocieron el amor y dividieron la vaguedad sentimental de sus vidas entre el cinematógrafo de barrio y la magnesia calcinada de Carlos Erba. Pobres seres que huelen los versos y mastican la 5ta. edición de Crítica mientras limpian sus lapiceras en el lamentable relieve de sus traseros afilados por la inminencia de la patada patronal"
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16 de mayo de 2026 - Vuelvo a escribir con una consigna: no hablar de mi. ¡Ay estos sábados sin planes! El tiempo pasa lento,no tengo mucho más para hacer que leer, tomar mat...
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Quinto Poema Mortal de Recúpero: Mis pústulas sanguinolientas - Luego de un largo período retirado en su refugio de la selva misionera (*) nuestro querido Francis Oliverio vuelve en busca de más gloria. Advirtiendo qu...
Hace 14 años
Su declaración de inocencia es tan completita, que le vamos a terminar creyendo.
ResponderEliminarBeso, Marcelo.
SIL
Es lindo este poema, y bellísima la presentación que hizo María. La música, como siempre, excelente.
ResponderEliminarPero...